Иногда завидую писателям.
          Писатели, это те, кто вдумчиво и серьезно садится за стол и начинает думать, за что ему заплатят деньги.
          Завидую не потому что деньги, а потому, что проще.
          Писатель садится, и принимается продумывать и разрабатывать сюжет, характеры героев, устраивать героям головоломные перепетии, придумывать различные крючочки, за которые должны цепляться будущие читатели, чтобы им, читателям, не хотелось закрыть книгу, а хотелось выяснить, что же там будет дальше и чем все кончится.
          Готовый общий план писатель разбивает на главы, вчерне их прописывает, развивает диалоги, детализирует сцены и тому подобные полуфабрикаты, из которых дальше уже будет спокойно, размеренно и деловито собирать свой роман, повесть или рассказ.
          Писателям хорошо, им спокойно и комфортно.
          Это что-то вроде хорошо отлаженного завода по выпуску автомобилей или кошачьих консервов или линии по сборке железобетонных конструкций.
          Сперва завозится оборудование и сырье, инженеры за кульманами и компьютерами что-то там вымеряют, чертят, рисуют, а дальше по планам и чертежам начинают собираться металлические кровати с никелированными шариками по углам или модерновая пластиковая мебель или пышные и помпезные гарнитуры а-ля людовик шестнадцатый.
          Или какой там из людовиков любил пышную золоченую мебель.
          Ну да неважно, не о нем речь.
          А тут, как кустарь одиночка с мотором, собираешь на коленке нечто, внешний вид, функциональность и содержимое чего зависит исключительно от того, что есть в данный момент под рукой.
          В ход идет все, что под руку попадает.
          Тем более, что ничего другого все равно нет, а то что есть надо использовать сразу, чтоб не пропало.
          Вот какая-то коробочка от монпансье еще прошлого века, вот покрытые зеленью медные детальки непонятного назначения, этикетка зубного порошка «Метро», реклама пастилы «Товарищества Эйнемъ» за 1898 год, корпус от старой бензиновой зажигалки и пара микросхем небрежно выпаяных откуда-то.
          Гаечки, винтики, проводочки, проволочки и прочий хлам, невесть как попавший, и из которого теперь приходится собирать диковинную фиговину с загадочными функциями и невнятным назначением.
          А детальки ведь все время добавляются, теряются, меняются, ломаются, и приходится механизм постоянно переделывать, перепаивать, модифицировать, на ходу меняя не только внешний вид, но и саму идею.
          Если такая идея вообще есть.
          А чаще всего ее нет.
          Да и откуда ей взяться, если только вроде собрался приладить к механизму шпиндель, чтобы на него насадить шарикоподшипник, который должен крутить ременную передачу на три шестеренки, а он, шпиндель, бац, и сломался.
          Значит все надо на ходу менять, придумывать заново, как-то из всего этого выпутываться, искать другое место для шестеренок и придумывать другие функции подшипнику и вообще всему механизму.
          А потом поворачиваешь, поворачиваешь шестерни в одну сторону, а механизм в другую едет.
          Сам.
          Ты его туда, а он не хочет, и едет, сволочь, самостоятельно, как взбредет ему в его механические мозги.
          И хоть ты что с ним делай.
          Вот и приходится под него подстраиваться.
          Ты его выдумал, а хозяин все равно он.
          Зато сообразительность развивается, реакция и умение из хлама сделать вещь.
          А с кульманами и планами, хоть и проще, но скучно.
          Все размеренно и заранее известно: кто, где, кого и как, все разбито на части, главы и абзаца, осталось только все это друг на дружку положить в правильном порядке.
          И чего ж его тогда писать, когда оно все уже в голове сложилось?
          Если только для-ради денег.
          Хорошо, конечно, но скучно же.
          Рутина, механическая работа, конвейер по сборке продукта из полуфабрикатов.
          Макдональдс.
          Булку — шлеп, на нее котлету — шмяк, салат сверху кинул, сыром прикрыл и снова булкой шлеп.
          И соусом сверху брызнул.
          И готово.
          Быстро, удобно но без фантазии.
          А без фантазии, это не творчество, это ремесло.
          Ремесло, дело нужное, но мы ж о другом.
          Мы ж не о том, что для-ради денег, а о том, что для удовольствия.
          Не о результате, а о процессе.
          А если процесс удовольствия не приносит, то какой там может быть результат?
          Жертва аборта и только.
          
          Теги: Жестом по мимике